Le m(AE)g’

Numéro 1 – Mai/Juin 2022

Thème principal : Fantasy/Urban Fantasy

Couverture et mise en page : John LUCAS

Les nouvelles de ce magazine sont la propriété de leur auteurice,

merci de ne pas les copier ou les plagier.

Table des matières

Édito

Bataille Battue

Les enfants de Patimoka

Le Sonneur d’Irylia (Partie 1)

Préjugée

Toujours Satisfait, Jamais Remboursé

Un Océan de Regrets et de Larmes

Norghott, Le Titan

Pourquoi moi ?

L’Aventurière

Un Silence d’Or

Mot de la fin

Édito

Bienvenue dans ce premier numéro du m(AE)g’, qui je l’espère sera suivi de très nombreux autres.

Avant toute chose, je vous remercie tous pour votre intérêt à l’égard de ce projet qui m’a motivé à le lancer rapidement.

Ce magazine a pour but de donner de la visibilité aux auteurices ou futurs auteurices auto-édités ou hybrides, en leur offrant l’opportunité de faire découvrir leur plume à travers de courtes nouvelles.

Il permettra aussi de récompenser la belle comunauté qui gravite autour de l’auto-édition et sans qui nous ne serions pas grand chose.

Pour ce numéro, j’ai décidé de mettre à l’honneur le genre que j’affectionne le plus : la fantasy/urban fantasy.

J’espère que ces textes seront vous procurez autant de plaisir que j’ai pris à confectionner ce magazine.

Bonne lecture !

John LUCAS

Bataille Battue

Auteure : Scythe Owens (@scythe_owens) - https://www.amazon.fr/Scythe-Owens/e/B09X8S8DD9

Correction : Aliénor Eusimarok (@alienor_eusimarok_auteure) - https://linktr.ee/alienor.eusimarok_auteure

Illustration : Jennifer Daina (@jenniferdainaart) - https://www.dehlyafae.fr

Mais qu’est-ce que je fais là ?

Cette question l’obsédait. La réponse devrait être simple, et grandiloquente : défendre sa patrie. Mais elle ne le convainquait pas, et elle ne le persuadait pas plus. La sombre tempête de poussière qui dévorait peu à peu l’horizon lui soufflait la vérité.

Défendre n’était qu’un euphémisme pour mourir.

Il tenta un regard en arrière, vers le commandement, loin derrière, mais les œillères de son heaume l’empêchèrent d’en avoir le moindre aperçu, peu importait à quel point il forçait sur ses cervicales. Inaccessible. Il n’était qu’un des timoniers de leur légion, son rôle se résumait à rester au pas de ses meneurs, pas à les voir, encore moins à douter. Et même s’il avait pu, ne serait-ce que, les entrapercevoir, il n’aurait discerné que de minuscules silhouettes à l’éclat métallique. Des figurines clinquantes, hors de sa portée.

De basse naissance, le voici conscrit, fantassin en première ligne contre les orques des monts de feu ; il allait mourir. Mais il voulait vivre. Et les orques voulaient manger.

Sa poigne se ramollit sur son épée.

Les orques ne conquéraient pas. Ils se moquaient des villes, des richesses, de la civilisation. Les orques ressemblaient plus à des loups qu’à des hommes. Ils venaient les chasser, remplir leurs réserves, ils accouraient d’excitation et de plaisir. Comme ces nobles, à l’arrière de leur armée, qui rejoignaient leurs relais de campagne pour traquer le cerf entre amis.

L’horreur de ce reflet ébranla ses genoux.

Leurs aristocrates organisaient une battue pour les orques. Comment osaient-ils les livrer ainsi ? S’amusaient-ils à jouer les rabatteurs ? S’il leur demandait, il savait que ces sang-bleus se complairaient en vierges effarouchées, trop saints pour commettre pareil sacrifice en faveur de ces créatures maléfiques.

Cette partition de fier destrier aux couleurs du royaume déshonorait même celle de vulgaire cheval de trait. Il figurait en réalité du gibier. Et comme toute bonne proie, il voulait fuir. Malheureusement, les archers postés sur les hauteurs de la gorge des damnés ne le manqueraient pas.

À nouveau, il observa les alentours, chercha le regard de ses compagnons d’infortune. N’avaient-ils pas compris ? Pourquoi personne ne réagissait ? Pourquoi ne montraient-ils aucun signe d’inconfort quand la puanteur de leurs sueurs réunies attirait leurs prédateurs à eux ? Comment supportaient-ils l’infâme relent de charogne en décomposition qui gonflait à chaque seconde écoulée ? Les muscles de son ventre se tendirent, écrasèrent ses tripes, coupa sa respiration déjà entravée par ses épais haillons de laine et son armure. Seraient-il, comme lui, tétanisés devant la mort ?

Devant, derrière, sur les côtés, ils étaient cernés. Aucune échappatoire. Ils essayaient, sans talent, de jouer les morts, mais leur terreur empestait la vie. Leurs monstrueux chasseurs ne s’y tromperaient pas. La ténébreuse nuée enflait et ils distinguaient les ombres massives des prédateurs affamés.

Leurs poignes se raffermirent sur leurs épées.

Se débattre de toutes leurs forces pour survivre serait leur seul espoir. Ils savaient le faire. Ils avaient atteint l’âge d’être enrôlés après tout.

La terre trembla sous les violentes foulées de la meute d’orques hurlant leur plaisir, en réponse, leurs âmes déterminées tambourinèrent tout aussi puissamment dans leurs poitrails. Les ombres possédaient à présent quatre yeux d’un verdâtre maladif, d’une peau épaisse comme du cuir, d’armures décorées d’os de leurs précédentes venaisons.

Dans un cri unifié, ils n’attendirent plus d’être massacrés. D’une course commune, ils foncèrent à la rencontre de leur meilleure chance de survie. Un espoir, indicible.

Les enfants de Patimoka

Auteure : Jenck Franer (@jenck.franer) - https://www.amazon.fr/Jenck-Franer

Correction : Scythe Owens (@scythe_owens) - https://leseditionslunaires.fr

Deux fois par an, les yeux des hommes fixaient le ciel et l’océan avec angoisse. En cet équinoxe d’automne 1708, leurs prières n’avaient pas suffi. Les pluies s’étaient alliées à la tempête, laissant leur fureur déferler sur les Caraïbes. Les rivières avaient gonflé et englouti les rêves des hommes impuissants face à tant de colère. À cette époque, les Ortega cherchaient leur jeune fils disparu mystérieusement. À la décrue, on retrouva son corps inerte, prisonnier des branchages d’un arbre mort. Les Ortega enterrèrent leur fils avant de quitter la colonie. Certains perdaient plus que leur fortune.

Mon père, Felipe de La Roya, revint avec les restes de leur plantation, c’est-à-dire quelques esclaves et des employés. Le vent épargnait toujours nos propriétés. Certains nous accusaient de diablerie. Cela amusait beaucoup mon père, mais pas moi. Quand on naît espagnol, on ne doit pas rire du diable. Parmi les esclaves des Ortega se trouvait Bouma. Je me souviens de ses grandes mains noires aux motifs étranges. Des mains dont l’existence libre avait cessé le jour où elles étaient devenues des outils. Les miennes étaient petites et mes doigts aussi frêles que les tiges d’un roseau, mais elles étaient riches et blanches, faisant de moi son maître. J’aimais beaucoup Bouma et il devint mon ami.

J’entrais dans cet âge étrange où l’on est trop grand pour être surveillé, mais trop petit pour être fort. Mon père était indulgent avec moi, car j’étais son seul enfant. Souvent, il me disait que les richesses du sucre ne faisaient pas tout.

L’après-midi, il faisait toujours chaud et moite. C’était l’heure de la liberté, l’heure où même les bourreaux se reposaient. Je rejoignais Bouma et d’un geste sûr, il me découpait un morceau de canne à sucre. Ses dents écartées illuminaient son visage. Elles étaient brillantes comme des os blanchis au soleil. Mon père ne voulait pas que je m’aventure seul dans la plantation. Il craignait que les esclaves ne fassent payer au petit maître les péchés du grand. Il me répétait que c’était dangereux. Mon père n’aimait pas donner du bâton, alors il se contentait de me faire la morale. Il aimait trop le courage pour me faire regretter le mien. Cependant, il avait raison, c’était dangereux. J’avais entendu parler de ces enfants morts, dont les cadavres flottaient sur les eaux troubles qui bordaient les propriétés.

Un jour où je me promenais sur la rive, le courant déposa le corps sans vie de l’un d’entre eux. Il s’agissait de Diego, le fils du régisseur. Il ressemblait à une épave égarée, cherchant à regagner le port. Pour qu’elle comprenne qu’il était trop tard pour elle, il aurait fallu qu’un vivant le lui apprenne. Moi, terrorisé, j’avais fui jusqu’à la maison prévenir mon père. À notre retour, le cadavre de Diego n’était plus là. Les hommes me pardonnèrent mon inaction. Pourtant, ma punition fut terrible, car plus que tout, je redoutais les battues qui suivaient les disparitions. Celle-ci dura sept jours. Torche à la main, chien en laisse, prime en tête, les hommes recherchèrent avec ardeur les restes de l’horreur. De ma chambre, je regardai la longue file des flammes, danser au son des aboiements ; ce spectacle affreux et beau en même temps.

En mon for intérieur, je priai pour qu’on ne le retrouve jamais. Sans doute, avais-je rêvé, pris dans les méandres de mon imaginaire. Dieu n’aurait jamais permis cela. Oui, mais le Diable ? Quand les adultes m’interrogèrent, je n’étais plus sûr de rien. Le père de Diego comprit, mais pas sa mère. Elle refusa d’abandonner. J’entends encore ses appels désespérés. Chacun de ses cris résonna dans ma chair. Elle passa des semaines à chercher son fils. On dut se rendre à l’évidence : la douleur l’avait rendue folle.

Par ma faute, Diego n’eut pas de sépulture. Son père fit creuser une tombe qu’il remplit d’objets devenus inutiles, et le bateau les emporta, comme il avait emporté les Ortega. Je me jurai de ne plus jamais être lâche.

On parla d’un tueur d’enfant. L’ancien contremaître des Ortega, Juan Pena, disait qu’il fallait se méfier des esclaves et surtout de Bouma. Il disait que leur foi n’était que de façade et qu’en secret, ils vénéraient Patimoka.

Dès lors, la légende de sorcière devint mon obsession. On disait qu’elle parlait la langue des esprits, qu’elle tirait sa force de la vie des autres. Ses mains crochues tuaient pour nourrir sa puissance. Elle était mes rêves et mes cauchemars. Elle était mon premier mystère et mon grand vertige, cristallisant mes peurs les plus sombres et les plus enfouies. En secret, je nommai ces victimes : les enfants de Patimoka.

La vie s’écoula, pourtant, aussi imperturbable que le cours de l’eau. Avec mon couteau, je préparais ma canne, puis portais à mes lèvres le liquide sucré. Bouma tranchait sa part et s’asseyait à mes côtés. Ensemble, nous dévorions notre friandise, chaude et collante, au beau milieu du vacarme de la nature. Le bruit de notre mastication ressemblait à celui des mandibules d’un insecte. Souvent, il se moquait de moi et imitait le termite. Cela m’amusait. Il émanait de son corps une odeur rassurante, mais je ne pouvais m’empêcher d’observer ses mains aux inscriptions étranges. Elles ne portaient pas la moindre trace de haine, ces mains-là n’auraient jamais pu tenir le fouet ou tuer un enfant.

Comme l’homme avec lequel je partageais mon repas, la canne à sucre ne venait pas d’ici. J’imaginais ces vaisseaux construits pour explorer le monde, mais dont on emplissait les cales de honte et de tristesse. Ce n’était pas un conquérant qui avait arraché mon ami à sa terre, mais un banquier. Quand l’argent parlait, même le roi se taisait.

Bouma s’exprimait toujours dans une langue étrange. J’ignorais tout des mots qu’il prononçait, mais nous nous comprenions du regard. Je me laissais bercer par le son de cette voix, dont la musique et la gaîté ressemblaient à un voyage de l’âme. Ma mère appelait cette langue : le créole. Elle disait que c’était la langue des esclaves. Je l’imaginais faite pour rire et chanter. J’ignorais alors que seule la peine pouvait faire rêver si fort à la joie. Quand la journée avait été harassante, les hommes entonnaient ce chant langoureux qui ne s’apprenait pas, le chant des âmes qui pleuraient leur douleur pour tenir, le chant des esclaves. Cette musique brisait mon cœur.

Je voulus demander à mon père d’affranchir mon ami, non par pitié pour sa condition, mais parce que je voulais qu’il pût m’accompagner partout. Protégé par Bouma, je n’aurais pas été forcé de supporter la présence de Juan, payé pour me surveiller. Je détestais cet homme cruel et sans cœur. Quand le matin arriva sur mes belles pensées, je me demandai si, une fois affranchi, Bouma resterait avec moi. Alors, parce que j’étais jeune et égoïste, je me tus.

Mon père devina mon dilemme. Il me dit que quelquefois, il était trop tard. Pour achever de m’en convaincre, il me mena à un campement d’affranchis. Je n’avais jamais vu pareil endroit. Tout semblait hostile, miteux. Juan parlait de mauvaise graine, de pirate. Mon père m’expliqua que ces hommes déracinés n’avaient nulle part où aller, et que pour vivre dignement, il fallait du travail, mais personne ne leur en donnait. Et quand l’argent rentrait, le plus fort prenait tout et s’en allait le boire. Juan Pena acquiesça, mais moi, je ne les crus pas ; Bouma n’aurait jamais fait ça. Je compris ce jour que Patimoka était née de cette souffrance et avait grandi en se nourrissant de haine. En tuant les petits blancs, elle vengeait les siens.

Quelques fois, je partais pêcher avec mon ami Esteban. En surveillant mon bouchon, je me demandais ce que signifiaient ces marques étranges sur le corps de Bouma. Elles étaient constituées d’une succession de petites boursouflures, qui transformaient sa peau en écailles de crocodile. Elles semblaient lui parcourir tout le corps. À chaque sortie, j’en trouvais de nouvelles et bientôt, il ne put les dissimuler davantage. Je pensais que seule Patimoka pouvait se montrer si cruelle et j’osai lui parler d’elle. Le punissait-elle d’être mon ami ? Son visage se ferma et Juan, le chien de garde, vint me récupérer. Il en profita pour frapper Bouma. Je dus m’interposer. J’en parlai à mon père qui m’ordonna de ne plus ennuyer Juan, ce n’étaient pas mes affaires.

À l’équinoxe de printemps, la longue file des torches dansa de nouveau. Les hommes retrouvèrent un autre enfant de Patimoka. Quand ils déposèrent son corps sans vie sur la table de la cuisine, mon père me demanda de sortir. Il s’agissait d’Esteban. Je n’aurais jamais imaginé qu’il finirait, comme ses poissons, exhibé sur une table au milieu des assiettes. Patimoka était vraiment cynique. Ma douleur se transforma en haut-le-cœur, et je sortis vomir. J’adorais Esteban. Il était le seul qui acceptait de me suivre où que j’aille. Je devais comprendre. Je retournai observer les adultes, à leur insu.

Juan accusait Bouma. Il disait que ce dernier était allé à la pêche avec Esteban et qu’il le suspectait de disparaître certains soirs. Le fils des Ortega, puis Diego et maintenant Esteban, que leur fallait-il de plus ? Juan disait que tout désignait Bouma.

Les autres se contentaient d’aboyer à l’unisson. Je ne comprenais pas pourquoi personne ne parlait de Patimoka.

La sentence tomba rapidement : il fallait tuer Bouma. L’idée de perdre mes deux amis en un seul soir fut insoutenable. J’essayai de taire les battements frénétiques de mon cœur. Par l’interstice de la porte, je vis le visage grave de mon père. Il hésitait. Je répétai en silence : « Pitié, par pitié, pas Bouma ». Mon père retint sa respiration. Je tremblais comme une feuille. Je m’imaginais déjà, dévalant la propriété afin de prévenir Bouma que des chiens venaient pour le dévorer. Mon père se contenta de dire qu’on ne tuerait pas un être sur des doutes, qu’il fallait des preuves. Ce soir-là, mon père incarna l’homme que je voulais devenir.

Juan quitta la cuisine, furieux, ses yeux transpirant de haine. Quand il poussa la porte, nous nous retrouvâmes nez à nez. Je le défiai du regard et, en retour, il me menaça, murmurant que la prochaine fois, ce serait mon corps qu’on retrouverait. Je compris qu’à la prochaine victime, Bouma serait condamné. Je me recueillis un instant devant Esteban, lui promettant de trouver le coupable. Je devais percer le secret de Bouma. Si les marques sur son corps représentaient les traces de la colère de Patimoka, il me mènerait certainement à elle. Il me fallait enquêter.

À l’équinoxe d’automne, j’avais pris mes habitudes. Sans difficulté, je me glissais hors de la maison endormie, et empruntais le chemin qui menait aux quartiers des esclaves. Je prenais toujours bien garde à ne pas alerter Juan. Caché dans les fougères, j’attendais de voir la silhouette de Bouma sortir de sa hutte pour se glisser hors du camp. Cette nuit-là fut la bonne.

Le corps de Bouma luisait sous la lune, et son pas était rapide. Je n’avais jamais été aussi loin de chez moi et je commençai à redouter que mon père ne s’aperçût de mon absence, à moins que ce fût Juan, ce qui aurait été pire. À mesure que je m’éloignais, mon cœur se mit à battre de plus en plus fort dans ma poitrine. La nature n’était plus mon amie, elle était hostile et effrayante. Je craignais à chaque instant la morsure du serpent ou la piqûre du frelon. Comme ceux qui connaissent le chemin, Bouma marchait vite, et je peinais à le suivre. Soudain, il disparut. J’étais seul face à la jungle.

La panique me susurra que je jouais avec la mort depuis trop longtemps, et que ce soir, elle me donnait ma dernière leçon. Mais je n’étais plus un lâche. Ma main serra mon couteau tandis que je guettais l’obscurité, prêt à affronter mon destin. Rien ne se produisit.

Je compris que la mort ne viendrait pas, qu’il n’y avait que mon imagination. Je repris ma marche en me concentrant sur les bruits ; je devais aimer la jungle, non me battre contre elle. Je n’eus plus jamais peur d’elle.

Mes pas me menèrent à une clairière où un feu perçait l’obscurité. Je reconnus le camp des affranchis. Caché à la lisière du bois, je les observai. Mon cœur battait si fort dans mes oreilles que je n’entendais plus rien. Trop nombreux pour être comptés, des hommes siégeaient en cercle autour du feu, tapis dans l’attente de quelque chose.

Soudain, une femme apparut : longue, fine, envoûtante avec sa peau de satin noire comme la nuit, et de grands yeux entourés de jaune. Elle cachait ses cheveux dans un chiffon coloré, et les nattes qui s’en échappaient évoquaient des morceaux d’argile, rougis par le sang. Sur son corps à moitié nu dansaient des colliers de coquillages. Je reconnus immédiatement la femme, et mes lèvres prononcèrent sans le dire son nom maudit : Patimoka. Mon cœur s’emballa. J’avais vu juste. Mais je réalisai maintenant que je risquais ma vie.

La femme pénétra le cercle des adeptes, écarta ses bras autour du feu et se mit à danser, le visage tendu vers le ciel. On lui tendit ensuite une longue pipe dont elle tira une bouffée, qui semblait ne jamais devoir finir. Quand ses poumons eurent tout absorbé, elle recracha la fumée dans la bouche de ses fidèles. Elle ressemblait à une mère oiseau qui donnait la becquée. Puis, elle frappa le sol et elle se remit à onduler. La terre se souleva et la poussière recouvrit ses pieds nus. Bientôt, la transe s’empara du groupe et la raison sembla les quitter à tout jamais. Ils dansaient et hurlaient, emportés par leur propre frénésie. La femme dessina des symboles blancs sur le sol et scanda une langue que je devinai être celle des esprits. Les fidèles se jetèrent à ses pieds et l’implorèrent, les mains tendues vers ses chevilles. Soudain, le camp devint silence. C’est à ce moment que Bouma apparut. Son corps tout entier était recouvert de scarifications. Ses écailles formaient une armure impénétrable. Il tenait dans ses mains un coq, dont les ailes se débattaient en vain. Bouma leva l’animal en direction de la lune, et les chants reprirent. Le cercle s’élargit. La femme s’approcha de Bouma. Elle enroula son corps autour du sien, tenant dans ses mains un couteau à la lame noire et tordue, semblable à un croc venimeux. Leurs corps parsemés d’écailles me firent l’effet de deux serpents qui s’unissaient dans la transe. Bien qu’effrayé, je ne pus détourner mon regard de cette danse qui ressemblait à un jeu érotique. La femme offrit le couteau à Bouma et rejoignit le cercle des fidèles. Elle se jeta alors à ses pieds et hurla le véritable nom de Bouma : Patimoka ! Patimoka ! Patimoka !

Je sentis mon sang se figer et je me glaçai d’effroi.

Bouma dressa sa lame en direction de la lune et d’un geste brusque, ouvrit le corps du volatile. Il plongea ensuite ses mains dans les entrailles de la bête et en arracha les viscères. Patimoka se nourrissait de la vie des autres. Mon écœurement fut tel que je ne pus retenir un cri d’horreur. Brusquement, les yeux de Patimoka se fixèrent sur les miens. J’étais démasqué. Cette seconde eut le parfum d’une éternité. Je vis ma vie défiler. Il fit un geste du doigt et avant que mon esprit ne comprenne, je me retrouvai dans la jungle, courant comme un canard sans tête, le Diable aux trousses.

Après une longue course effrénée, je surgis au beau milieu du quartier des esclaves. Hagard, je ralentis et me reposai un instant. Au milieu d’eux, je me sentis d’abord rassuré, mais cela ne dura pas. À mesure que je les observais, mes doutes grandissaient. Puisque Patimoka se dissimulait sous les traits de mon ami Bouma, quel diable se cachait sous ces visages sombres ? Leur langue envoûtante n’était qu’un leurre. L’angoisse me serra la gorge, faisant enfler ma paranoïa.

Les esclaves se rapprochèrent de moi et, par réflexe, je repoussai leurs mains pourtant dépourvues d’animosité. Juan Pena surgit alors d’une hutte où il avait ses habitudes. Il ne posa pas de questions et me dit que cet endroit était dangereux. Il m’emporta avec lui. D’ordinaire, ses traits durs et ses mains fortes me faisaient peur, mais ce soir, sa présence me rassura.

Quand nous fûmes loin du campement, il me fit asseoir et alla plonger sa chemise dans l’eau fraîche de la rivière. Il l’enroula autour de ma tête et le froid m’apaisa rapidement. Mon cauchemar prenait fin. Je lui racontai toute l’histoire ; que Bouma était en réalité Patimoka, qu’il était le tueur de l’équinoxe. Juan eut un sourire un peu grimaçant. Il s’installa à mes côtés. Il me prévint que mon père ne serait pas content d’apprendre que j’avais désobéi. Je me tus. Il me dit aussi que, dorénavant, je ne devrais plus le traiter de chien de garde. J’acquiesçai et m’excusai brièvement, mais mes mots avaient le goût de la peur.

Il ajouta que je devais être gentil avec lui.

Mon dos se crispa, et mes poils se hérissèrent. Mon instinct sentit le danger. Je le vis de nouveau tel qu’il était : un chien enragé, impossible à soigner.

Il me reprocha de lui avoir gâché sa nuit, me dit que je devais payer pour ça et pour son silence.

Je me levai prestement, mais sa main me bloqua.

Il dit que ça ne durerait pas longtemps et dégrafa son pantalon. Il n’y avait plus d’issue. J’étais là, tétanisé, à côté de cet homme infâme aux pensées perverties par le mal, incapable du moindre mouvement. Dans la rivière, l’image de Diego ressurgit de ma mémoire et je me vis, flottant à ses côtés. Je sus ce qui m’attendait. Je fermai les yeux et je sentis une force inconnue m’envahir.

D’un geste vif, je saisis mon petit couteau, et je lui plantai dans la cuisse. Il hurla de douleur et je parvins à m’enfuir. Je trouvai refuge dans les racines d’un grand arbre. Je l’entendis arriver. Je le revois encore, boitant sur la berge, ignorant qu’il se rapprochait de moi. Le souffle court et le discours mielleux, il tenta de me rassurer, promettant mille choses.

Je savais qu’il mentait.

Un silence de mort envahit la forêt. Immobile, je voyais les insectes courir sur mon corps et je me mordis la langue pour ne pas crier. Quand il arriva à ma hauteur, il stoppa son pas et je retins ma respiration. La sueur coula sur mon front.

Il resta immobile et ses sens percèrent la nuit. Le nez en avant, il reniflait, comme l’aurait fait un prédateur. Ses petits yeux plissés hésitèrent longtemps avant de se poser sur moi. Il ricana et cracha que je puais la peur, que l’odeur de la mort me collait à la peau, que je sentais comme ces esclaves qu’on fouettait.

N’ayant plus d’issue, je lui sautai dessus comme le faisaient les petits singes avec lesquels je jouais. Je parvins à planter ma lame dans son dos, mais il était trop fort. Il me projeta au sol et jura qu’il allait me faire payer mon arrogance. Sa force d’adulte l’emportait. Alors qu’il était au-dessus de moi, je me sentis de nouveau habité d’une puissance plus grande et plus féroce : l’instinct de l’animal. Je lui mordis le cou à sang, lui arrachant un lambeau de chair, puis le repoussai, à coups de bottes. Il se releva et, fou de douleur, souleva une immense pierre qu’il s’apprêta à écraser sur mon visage.

Soudain, dans un bruit de tonnerre, il s’écroula. J’ouvris les yeux que j’avais fermés sous le coup de la terreur. La colère de mon père s’était abattue sur lui. Luttant pour ma vie, je n’avais pas prêté attention à la danse des torches, qui animait la berge. La fumée qui sortait de son fusil me fit penser à la pipe de Patimoka. Mon père me demanda si tout allait bien. J’acquiesçai. Il pensait me trouver avec Bouma et sa peur avait fait le reste. Je lançai un bref regard au corps de Juan qui gisait à mes pieds, mais mon père ne décolérait pas et me demanda où se trouvait Bouma. Je vis de la haine dans son regard.

Pour la première fois, je lui mentis. Je lui rapportai qu’il était mort, tué par Juan, et que son corps avait été emporté. Mon père me plaqua contre sa poitrine et nous rentrâmes ensemble à la maison.

Le prêtre de notre communauté enterra Juan, seul. Personne ne voulut l’accompagner dans son dernier voyage. Moi, je demeurai obsédé par Patimoka et soudain, je compris ce qui m’avait échappé.

Quand l’équinoxe de printemps arriva, je me rendis au camp des affranchis. Les hommes firent un cercle autour de moi et la gronde enfla. Ils protégeaient Patimoka. Bouma apparut. Je lui tendis la canne à sucre fraîchement coupée. Il me sourit et nous nous assîmes autour du feu.

Bouma enleva sa chemise et je pus contempler sa peau de crocodile. Je m’aperçus que je comprenais maintenant sa langue. Il me répondit que mon cœur avait entendu sa musique bien avant mon esprit et qu’aujourd’hui, les deux ne faisaient plus qu’un. Il désigna ensuite une petite écaille au-dessus de son poignet. C’était la mienne. Il me demanda comment j’avais deviné. Je répondis simplement que cette nuit-là, j’avais senti l’âme du coq me protéger. Craignant pour moi, Bouma m’avait suivi et vu mon combat contre Juan. Ensuite mon père était intervenu. Il m’avait aussi entendu lui mentir pour le sauver.

Il murmura que le coq sacrifié lui avait parlé de moi. La mort me respecterait. Il me parla de ses dieux, tandis que je contemplais son corps recouvert d’enfants. Je n’en avais jamais vu autant. La nuit arriva et dans la lueur des flammes, il me demanda de tendre mon poignet.

Il saisit de petits outils métalliques et remonta la manche de ma chemise. Il plongea sa lame dans le feu et apposa le fer rougi sur ma peau. La brûlure fut terrible, mais je ne frémis pas, par cette marque je devenais son égal. Ma scarification se nommait Patimoka, l’homme au millier d’enfants, le frère de tous les esclaves.

Avec fierté, j’observai ma main. Elle était petite et fragile, avec des doigts aussi frêles que les tiges d’un roseau, mais, sur mon poignet, je portais la marque de ceux qui avaient reconnu ma force et ma bonté.

Quand les tempêtes s’allièrent de nouveau à la pluie, la plantation de ma famille fut encore épargnée. Beaucoup pensèrent à une diablerie et cela nous fit beaucoup rire, mon père et moi.

Mémoires d’Armando de la Roya

Le Sonneur d’Irylia (Partie 1)

Auteure : Oren le Conteur (@oren_le_conteur) - https://www.amazon.fr/Oren-le-Conteur/e/B097MMYFNC

Correction : Danièle Hard (@educ_dani_manuscrits) - https://educ-dani.jimdofree.com

Le premier jour du grand renouvellement commençait à poindre. Irylia, la cité lumière, se préparait au nouveau cycle qui serait, cette fois, placé sous la protection du corbeau nuit. Les habitants s’affairaient à ranger les étoffes, bannières et autels à l’effigie du cerf herbacé. Le temps des terres fertiles était révolu. Dans quelques jours, le monde d’Oryn serait plongé dans l’obscurité. Cela n’était pas arrivé depuis des siècles. Les anciens n’en avaient que peu de souvenances et les ouvrages de la grande Bibliothèque n’effleuraient que succinctement le sujet. On raconte que, lors du dernier cycle du corbeau nuit, spectres et parias se seraient alliés pour modeler le monde à leur image. De nombreuses villes subirent les flammes, le chaos et la destruction. La grande Bibliothèque d’Irylia ne fit pas exception et ses parchemins, réduits en cendres, emportèrent avec eux les récits et mémoires des cycles précédents. Les Gardiens des souvenirs avaient juré de ne pas retranscrire les évènements de cette sombre période. Que l’obscurité demeure obscurité, et le mal ignoré.

Le mystère entourant cette époque donna naissance à nombre de superstitions et légendes. Certaines affirmaient qu’il serait possible de se passer de la protection du corbeau nuit en clouant sur sa porte un mannequin de paille ayant pour entrailles les restes faisandés de corbillats. D’autres mentionnaient une prière qu’il faudrait déclamer à chaque pleine lune afin d’obtenir la bénédiction du Lycan, seule faveur divine capable de repousser les créatures d’outre-monde, excepté les Hommes-loups.

Et puis il y avait les plumes à nouer aux cheveux des vierges pour qu’elles n’enfantent pas magiquement un angelot au plumage sombre. Sans oublier le grain à semer sur le pas de la porte et le rebord des fenêtres dans l’espoir de soudoyer l’oiseau noir. Les croyances tournaient généralement autour de ce que les peuples connaissaient des animaux protecteurs. Mais il existait un rituel jugé indispensable et commun à chaque grand renouvellement : le chant des trois dames d’airain.

Quelques jours avant le changement de cycle, un habitant d’Irylia était désigné pour devenir le Sonneur. Lorsque la dernière lune s’élevait au-dessus de la haute tour Azurine, le Sonneur frappait de son marteau, les trois cloches dans un ordre précis. La mélodie obtenue était appelée « chant des dames » et annonçait l’avènement du nouveau protecteur et le départ de son prédécesseur. Le cerf herbacé devait très bientôt laisser sa place au corbeau nuit, et emporter avec lui la verdoyance et la fertilité des terres d’Oryn. Heureusement pour les Oryniens, les récoltes avaient été si abondantes que la nourriture ne risquait pas de manquer durant l’obscurcissement. À condition, bien sûr, que la lumière soit de retour lors du cycle suivant. Car s’il est bien une croyance que personne n’osait mettre en doute, c’était bien celle concernant le Sonneur et le « chant des dames ». Qu’adviendrait-il de ce monde si, par malheur, le Sonneur manquait à son devoir et que les cloches d’airain demeuraient silencieuses ?

***

Ce matin-là, comme toujours, l’animation ne manquait guère au Ruisseau Écumeux, la taverne du port d’Irylia. Marins et marchands allaient et venaient éructer leur joie de vivre tout en profitant des récits de voyage de quelques vadrouilleurs assoiffés par leurs périples. Et si l’alcool ruisselait comme une rivière débordante, au point d’en noyer plus d’un, il n’en demeurait pas moins une chaleureuse ambiance de franche camaraderie que les roustes et bastonnades ne savaient entacher. Elsie, la tenancière, surnommée Généreuse, autant pour sa gentillesse que pour sa poitrine, assistait aux joyeuseries tout en remplissant les chopes de mandrivoise, sorte de bière locale parfumée à la mandrilia, une plante cultivée sur le flanc de la montagne écarlate.

À l’étage, loin du tumulte, somnolait encore le jeune Tobin, fils unique de la défunte sœur d’Elsie, Odolina et du Capitaine Oweyn, parti depuis dix lunes écumer les eaux frémissantes de la mer embrasée.

Recueilli par sa tante après le départ de son père, Tobin était de ceux qui aspiraient à une vie paisible. L’aventure ne l’attirait pas le moins du monde et dormir était une de ses occupations favorites, si ce n’est sa favorite. Tobin était un rêveur, un flâneur. Il pouvait rester des heures, assis sur le rivage, à fixer l’horizon sans jamais éprouver l’ennui. Et bien qu’il lui arrivât parfois de remplacer Elsie au comptoir, ses journées étaient le plus souvent dépourvues d’obligations. Et cela lui convenait parfaitement. Alors pourquoi ? Pourquoi avait-il été choisi pour devenir le nouveau Sonneur d’Irylia quand tant d’autres espéraient marteler les dames d’airain à sa place ?

La sélection du Sonneur était effectuée dans le secret le plus total, entre les murs de la haute tour Azurine, par Yldegroln le Gardien des souvenirs et Cysim le Maître des cloches. Personne ne savait vraiment comment cela fonctionnait. Le marteau était déposé dans les flammes éternelles aux premières lueurs du grand renouvellement et retiré au cinq centième jour du cycle. L’on pouvait alors voir apparaitre sur son manche le nom du Sonneur désigné.

Tobin refusait d’être l’élu. Il ne voulait pas être important, ni qu’on le remarque. Mais il était pourtant devenu, malgré lui, le jeune homme le plus célèbre d’Irylia et, peut-être même, du monde d’Oryn. Car de lui dépendait à présent le sort de tous, du Ruisseau Écumeux jusqu’aux Falaises du Crépuscule. Voilà pourquoi il refusait de se lever alors que le soleil poursuivait sa course. Tobin s’efforçait de dormir pour ne point subir les affres de la notoriété. Il souhaitait qu’on l’oublie et que son absence pousse Yldegroln et Cysim à revoir leur plan. Que son nom, tout comme lui, soit effacé…

Il n’en avait pas toujours été ainsi. Avant la mort de sa mère, Odolina, Tobin ambitionnait de rejoindre l’ordre des Guetteurs. Ces derniers avaient pour tâche d’arpenter les terres d’Oryn afin de prévenir tout malheur. Ils observaient, écoutaient, questionnaient parfois, analysaient et rapportaient leurs informations aux autorités compétentes. Ainsi, grâce aux Guetteurs, personne n’était laissé pour compte. Qu’importe le rang, qu’importe le lieu. Tobin les tenait en estime et rêvait de parcourir le monde, tout comme eux, protégeant ainsi sa famille et ses amis d’éventuels dangers. Mais l’image qu’il avait d’eux fut, hélas, ternie durant le cycle de la loutre argentée.

Odolina était une Cueilleuse. Elle sillonnait régulièrement les champs dorés et les vallées émeraude pour y récolter diverses plantes qu’elle apportait ensuite aux différentes guildes d’Irylia. Un jour, alors qu’elle se rendait à la montagne écarlate pour y cueillir de la mandrilia, elle fut attaquée par des Hommes-loups. Ces derniers accusaient les Guetteurs d’avoir tué l’une des femmes de leur clan. La justice d’Oryn est loin d’être parfaite et, le sang appelant le sang, il arrive souvent que certains payent de leur vie la folie des autres. Odolina fut exécutée au nom de la vengeance, et les Guetteurs s’en retournèrent à leurs occupations, sans remontrance ni punition. Quelques jours plus tard, Oweyn, le père de Tobin, capitaine de l’Odolyn, fut emprisonné dans les geôles de la cité pour avoir roué de coups l’un des Guetteurs qu’il tenait pour responsable de la mort de sa femme. Il fut libéré le jour du grand renouvellement, alors que la loutre argentée faisait place au cerf herbacé. Puis il reprit la mer, le cœur brisé, confiant son enfant à la Généreuse Elsie du Ruisseau Écumeux. Le temps fit son œuvre. La rage devint colère, puis la colère devint dégoût… et ce jusqu’au renoncement. Car est impuissant celui qui peint sa vérité sous des yeux aveuglés.

***

— Allez, le Sonneur ! L’est temps d’ouvrir tes gobilles ! Tu n’vas pas rester dans l’noir toute la journée alors que l’obscurcissement s’en vient dans quatre jours !

Elsie se tenait près de Tobin et le secoua énergiquement, ses deux avant-cœurs, ronds comme des clomélos, se balançant au-dessus de la tête du jeune homme.

— Laisse-moi tante Elsie, oublie-moi. Je suis sur le point d’être effacé, marmonna Tobin.

— Dis pas d’conneries l’gamin. J’ai promis à ton père de t’garder au chaud jusqu’à son retour. Pas envie qu’il me jette à la flotte pour nourrir ses foutus craint-l’air.

— Aucun risque, t’es insubmersible.

— C’est ça marre-toi p’tit pogneur ! Allez s’coue-toi, faut que j’aille faire une course. Va t’occuper des buvaillons avant qu’ils ne se cognent le bar !

— D’accord, d’accord, soupira le garçon, donne-moi une minute, j’arrive.

Elsie quitta la chambre. Tobin, assis sur le bord du lit, fixa ses mains, cherchant un début de transparence. Mais ses doigts, quelque peu tremblants, demeuraient bien en chair. Il posa alors son regard sur le tabouret, à côté du lit. Le marteau du Sonneur y trônait, fier comme une relique consciente de son importance. Le prénom du jeune homme était gravé sur le manche taillé dans le bois sacré du Vieux Saule de la Forêt d’Elnaryl.

— Ce n’était donc pas un rêve, songea-t-il, dans quatre jours, je gravirai les mille marches de la haute tour Azurine et martèlerai les trois dames d’airain. Dans quatre jours, sous la protection du corbeau nuit, je condamnerai le monde à l’obscurcissement. Un cycle entier sans jamais voir la lumière du soleil. Un environnement effrayant, propice à l’émergence des créatures d’outre-monde. Qu’adviendra-t-il des Oryniens ? Qu’importe après tout, puisque ces derniers se moquent bien de ce que je ressens. Les ténèbres ne sont finalement qu’une tempête récoltée pour avoir semé le vent. Un juste retour de bâton, un équilibre nécessaire. Quelle douce vengeance d’être celui qui déposera l’obscur voile sur les yeux des Guetteurs ! Je comprends, à présent, le choix des flammes. Il ne pouvait en être autrement. Il fallait que ce soit moi.

En temps normal, remplacer Elsie n’était pas une corvée. Le neveu de Généreuse prenait plaisir à remplir les pintes de mandrivoise, à servir les clients, à écouter les récits des voyageurs. Il avait l’assurance nécessaire pour tenir en respect les fauteurs de troubles aux ivresses impétueuses ; il ressemblait beaucoup à son père. Mais ce jour-là, Tobin n’avait guère le cœur à rire. Alors il ne disait mot. Il se contentait d’acquiescer, de remercier d’un signe de tête et de ramasser les Lotis de cuivre et les Drams d’argent.

L’arrivée d’un étranger encapuchonné sorti Tobin de son apathie. Il avait l’allure d’un vieillard à la démarche lente et mal assurée. Son corps peinait à se tenir droit comme s’il supportait le poids du monde. Sa cape était sombre, grossièrement rapiécée. Il portait une sacoche tout aussi usée que ses fripailles et tentait de maintenir le tout sur ses vieilles jambes trémulantes. Les discussions s’étaient tues, sa lente marche jusqu’au comptoir fut observée dans un silence monastique. Le vieil homme se posa devant Tobin et le salua sans lever la tête.

— Bonjour, jeune seigneur ! articula-t-il d’une voix chevrotante.

— Bonjour, monsieur ! répondit Tobin, puis-je vous servir quelque chose ? Une pinte de mandrivoise peut-être, la spécialité de la maison !

— Merci mon garçon mais je n’ai pas soif !

— Peut-être avez-vous faim dans ce cas ? Je peux vous préparer une salade de clomélos si vous voulez, ils sont tout juste mûrs et ne coûtent que trois Lotis.

— Merci, vraiment, mais je n’ai pas faim !

— Dans ce cas, j’ignore comment vous être utile monsieur !

— Oh mais si ! Vous pouvez m’être d’une très grande utilité, sourit l’étranger, en me confiant votre fardeau.

— Mon fardeau ?

— Votre marteau !

À ces mots, la salle entière se dressa comme un seul homme.

— Qui qu’t’es, étranger, pour exiger une telle chose ? s’emporta l’un des marins.

— Je ne suis qu’un honnête voyageur, usé par les cycles, et je n’exige rien si ce n’est que l’on me permette d’aider ce jeune garçon.

— Le marteau sacré ne doit être manié que par celui que les flammes éternelles ont choisi ! déclama un autre client.

— Et qui en a décidé ainsi, hein ? explosa l’inconnu. Qui ? Je vous l’demande !

— Les Dieux, murmura Tobin sans conviction.

— Les Dieux ? reprit l’étranger. Quels Dieux ? Ces animaux légendaires qu’on ne voit pas ? Ces soi-disant protecteurs qui nous imposent leurs cycles ? Ne me dites pas que la perspective de passer plus de cinq cents jours sans voir la lumière du soleil vous enchante, alors que nous venons de vivre un cycle merveilleux d’abondance et de paix !

Les clients du Ruisseau Écumeux perdirent soudainement leur fougue. Certains replongèrent même le nez dans leur chope. L’homme à la capuche avait raison. Personne ne voulait de la protection du corbeau nuit, car ladite « protection » ne leur était pas destinée. Le dieu charognard ne servait qu’à équilibrer le bien et le mal. En imposant son règne, il permettait aux créatures d’outre-monde de vivre un cycle entier à la surface en totale liberté. Car telle était la volonté des animaux protecteurs.

— Et si je vous disais qu’il existe un moyen d’éviter les ténèbres, poursuivit le voyageur devant une salle presque entièrement pleine, buvant ses paroles. Et s’il suffisait de transgresser les règles établies, rien qu’une fois, pour sauver des milliers de vies !

— Comment ? demandèrent quelques impatients.

— En laissant les dames d’airain prolonger leur silence ! répondit le vieil homme.

— Impossible ! cracha le marin en tapant du poing.

— Réfléchissez, c’est le chant des dames qui prévient le sortant et appelle le nouveau protecteur. Si les cloches restent muettes, le corbeau ne se réveillera pas et le cerf restera ! C’est évident !

Tobin aperçu un court instant le visage du vieillard sous sa capuche. Il souriait à pleines dents. Des dents bleues, acérées tels des crocs…

***

Après le départ du voyageur et le retour d’Elsie, Tobin quitta les murs d’Irylia et se dirigea vers l’Anse des Nautiles. Il aimait cet endroit presque autant que sa modeste chambre, à l’étage de la taverne. C’était un lieu magique où le chant des vagues s’échouant sur le sable sonnait comme une douce berceuse rassurante. Tobin s’y recueillait chaque fois que la vie se faisait difficile. C’était comme une bulle hors du temps, un sas de décompression. Il fixait l’horizon et parlait à voix haute. Il attendait le retour de son père tout en cherchant conseil auprès de sa mère. Tobin n’était pas un marin, pas plus qu’un marchand. Il n’avait ni la constitution de l’un ni l’aisance de l’autre. C’était un bout d’homme, court sur pattes et chétif. Mais malgré sa candide apparence, il gardait en lui une immense colère depuis la mort de sa mère et l’emprisonnement de son père. Comment le monde pouvait-il accepter une telle injustice ? Comment ne pouvait-il pas comprendre la violence d’un homme désespéré d’avoir perdu l’amour de sa vie ? Ils méritaient toutes et tous de subir l’obscurcissement. En tant que nouveau Sonneur, il lui suffisait de jouer le chant de dames. Mais il y avait Elsie, Oweyn… la seule famille qu’il lui restait. Il avait le pouvoir de leur éviter ce cycle de ténèbres. Qu’allait-il faire ? Ce que l’on attendait de lui ? Son devoir et, par conséquent, assouvir sa vengeance en aveuglant les Guetteurs ? Condamner à la peur les Oryniens complices de sa tragédie ? Ou disparaitre et laisser le cerf herbacé protéger Oryn un cycle de plus et lui offrir abondance et fertilité, tandis qu’il rejoindrait les Effacés, les spectres nés de l’oubli…

La nuit tomba sur l’Anse des Nautiles. Tobin quitta sa bulle et regagna Irylia. À peine avait-il franchi les portes qu’une foule se pressa tout autour de lui. Des hommes, des femmes, des enfants, des vieillards avec, pour seule demande, que Tobin ne martèle pas les cloches d’airain. La théorie de l’étranger aux dents bleues avait fait le tour de la ville et les Iryliens semblaient y croire dur comme fer. Se trouver là, au milieu des gens l’interpelant, le touchant, était un véritable calvaire pour quelqu’un qui passait son temps à frôler les murs, tête baissée, pour ne pas être remarqué. Le jeune homme se faufila tant bien que mal jusqu’à la haute tour Azurine et referma la porte derrière lui. Les clameurs restées à l’extérieur, le garçon reprit son souffle. Il fit quelques pas avant d’être rejoint par Cysim le Maître des cloches.

— Bonsoir, maître Sonneur ! lança poliment ce dernier.

— Bonsoir.

— Qu’est-ce qui t’amène dans mon humble demeure ?

— Je voudrais vous rendre le marteau. Remettez-le dans les flammes, qu’elles désignent quelqu’un d’autre, s’il vous plaît.

— Mais enfin, Tobin, c’est impossible. Les flammes éternelles ont besoin de temps pour choisir et graver le nom de l’élu.

— N’y a-t-il pas un autre Tobin à Oryn, capable de frapper trois cloches ? s’emporta le jeune homme.

— Je comprends tes craintes mon garçon, il n’est pas évident d’être Sonneur, d’autant plus avec ce qui nous attend.

— J’ai entendu dire qu’il me suffisait de ne pas jouer le chant des dames pour que le cerf demeure un cycle de plus. Est-ce vrai ? demanda Tobin

— Je l’ignore, répondit Cysim, personne n’a jamais pris le risque de provoquer les Dieux ! C’est une tradition ancestrale, les choses sont ainsi et, à ta place, je ne jouerais pas avec les animaux protecteurs. Il en va de la sécurité de tous.

— Mais si c’était vrai ? insista le garçon.

— Eh bien si cela était vrai, nous connaîtrions un nouveau cycle merveilleux et la nature n’en serait que plus belle.

— Alors nous devri…

— Mais dans le cas contraire, précisa le Maître des cloches, la colère des Dieux serait redoutable !

— Plus redoutable qu’une nuit de cinq cents jours ?

— Plus redoutable que tout ce qu’Oryn a pu connaître depuis sa création.

De retour, non sans mal, dans sa chambre, à la taverne d’Elsie, Tobin s’allongea, ferma les yeux et se laissa porter jusqu’au royaume des songes. Irylia, lentement, s’endormit. Un voile de silence recouvrit la cité, sous les cieux étoilés du cerf herbacé. Non loin de là, au sommet d’une des plus hautes collines de la vallée des Dunes, adossé au mégalithe du Serpent Azuréen, souriait un vieil homme encapuchonné. Un sourire à s’en déformer la mâchoire, presque inhumain.

— Dormez bien, jeune seigneur, grinça-t-il entre ses dents cérulées, puisse la nuit vous être bonne conseillère…

(À suivre)

Préjugée

Auteure : May C. Ellis (@may_c.ellis) - https://www.amazon.fr/MAY-C-ELLIS/e/B08ZHMRBWH

Correction : Danièle Hard (@educ_dani_manuscrits) - https://educ-dani.jimdofree.com

Illustration : Jennifer Daina (@jenniferdainaart) - https://www.dehlyafae.fr

— Maman, j’ai faim… grognait Aure.

— Je sais, ils vont bientôt arriver.

Cela faisait trois quarts d’heure que Mona et sa fille Aure attendaient l’agent qui les intègrerait. Un processus pénible mais obligatoire aujourd’hui quand on arrivait d’une autre confédération. Elle redoutait les questions d’ordre personnel. Elle savait qu’il pouvait exister un décalage culturel.

— Bienvenue en Neurasie, salua enfin un agent. Veuillez me suivre.

Dans le bureau, une femme était attablée, stylo en main, cheveux tirés. L’agent s’installa à côté d’elle et invita Mona et Aure à s’assoir en face. La jeune fillette de neuf ans, toute intimidée, tripotait nerveusement ses cheveux blonds en jetant des coups d’œil à sa mère.

— Commençons. D’où venez-vous ?

— D’Hyperborée.

— Pourquoi souhaitez-vous vous installer en Neurasie ?

— Nous demandons asile, à cause du Grand Froid. Je voudrais que ma fille ait une chance de vivre normalement.

— Vous n’êtes que deux ?

— Oui. Le père est parti il y a des années.

— Hmm. Ça doit être compliqué pour la demoiselle de ne pas avoir de figure paternelle.

— Non, ça va…

— Que faites-vous comme métier ?

— Je suis mécanicienne.

— Vraiment ? fit la femme en secouant subtilement la tête. Je ne sais pas si nous allons vous trouver du travail dans ce secteur…

— Ah ?

— Et si toutes les femmes prenaient les emplois des hommes, qu’est-ce qu’il leur restera ?

Mona était sidérée. Elle pensait s’être préparée aux mentalités archaïques de cette Neurasie, ce n’était visiblement pas suffisant. Alors qu’elle s’apprêtait à répondre, elle sentit le regard d’Aure sur elle. Tant pis, elle prendrait sur elle.

— Comptez-vous avoir d’autres enfants ?

— Je ne sais pas… A priori, non. Mais vous demandez ça à tout le monde ?

L’agent la regarda bêtement sans rien dire pendant de longues secondes.

— Je mets « peut-être ». Sachez qu’en Neurasie, une femme n’a le droit d’enfanter que deux enfants. Nous recommandons la stérilisation, mais nous avons également un programme de contraception.

— D’accord… Juste une question : vous avez les mêmes questions pour un homme ?

— Bien évidemment que non !

Aure se renfrognait dans son fauteuil. Mona la plaignait. À neuf ans, devoir écouter ces âneries !

— Bon. Pour le certificat médical. Taille et poids s’il-vous plait.

— 167 cm et 72 kg.

— Vous êtes en surpoids Madame. Le surpoids peut générer des soucis de santé que la Confédération Neurasienne ne prendra pas en charge.

Mona ne parvenait plus à retenir ses larmes, malgré le regard pesant d’Aure à côté d’elle. C’en était trop. Elle n’en pouvait plus de justifier son mode de vie et son physique à des inconnus.

— Jeune fille, fit l’Agente en se penchant vers Aure. Ta maman a l’air d’être faible. Tu n’es pas comme elle j’espère ?

Aure semblait effarée et serrait fort la main de sa mère. Mona la voyait la regarder à travers ses larmes.

— Si, je suis exactement comme elle. Forte, intelligente et courageuse. Et quand je serai grande, je veux être exactement comme elle.

Toujours Satisfait, Jamais Remboursé

Auteure : Alyerel (@alyerel.words) - https://linktr.ee/alyerel.words

Correction : Danièle Hard (@educ_dani_manuscrits) - https://educ-dani.jimdofree.com

Des volutes de fumée grise s’élevaient des tables, s’échappant de chandelles posées çà et là. En renfort des rayons purs d’une lune pleine, elles éclairaient la pièce de leur pâle lumière et projetaient de grandes ombres sur les murs ocre de la taverne. Les géants sombres dansaient, s’animaient, à l’image de leur double de chair, dans un infini ballet.

Ce soir, les clients étaient au rendez-vous. Les fûts de bière se vidaient, et les lieux de rires s’emplissaient. Peu de tension, beaucoup d’amusement. Les tenancières se félicitaient de ne pas avoir vu de chaises voler jusqu’alors. Leurs habitués étaient bien trop occupés à parier leur prochain verre dans des parties de dés enflammées.

Les portes en bois s’ouvrirent à la volée dans un fracas de tous les diables, brisant la bonne humeur ambiante. Une silhouette longiligne se dessina dans l’encadrement. Dissimulé sous une cape vert forêt, capuche sur la tête, l’intrus s’avança jusqu’au comptoir. Ses bottes talonnées martelaient le vieux parquet dans un rythme lancinant, captivant. Tous les regards posés sur lui, l’inconnu s’accouda au bar puis dévoila son faciès. Un visage féminin à la peau bleutée, marquée de cicatrices fraîches comme plus anciennes. Une chevelure noire, longue, dense et surtout sale. Le tableau était parfait, de grands yeux améthyste qui vous foudroyaient sur place !

L’elfe sombre manipulait des pièces d’argent, nonchalante, alors que les humains l’observaient, horrifiés. Il était rare de voir débarquer des créatures de sa trempe dans les environs de Giran. Les Einhasadiens les avaient chassés à grands coups de dagues lors de la prise de la Capitale Sud et de son port. Mais cette femme n’en avait que faire et semblait s’amuser des regards outrés qu’on lui jetait.

— Un hydromel, lâcha-t-elle en poussant ses pièces vers la tenancière.

— On ne sert pas les personnes dans votre genre.

— Dommage… Les personnes comme moi ont généralement de quoi payer.

Et largement.

Elle déposa un petit sac en toile bien dodu qui s’échoua sous le nez de l’humaine dans un cliquetis caractéristique.

— Les soldats n’ont pas besoin de le savoir, ça restera entre nous. Ma soif étanchée contre l’équivalent de la recette d’une soirée. Motus et bouche cousue ! ajouta-t-elle avec un clin d’œil.

Dépitée, mais appâtée, la mortelle attrapa un gobelet et le remplit du liquide doré et sirupeux. La sombre s’en empara et le vida d’une traite avant d’en réclamer un second.

Elle n’eut pas le temps d’être ravitaillée qu’un nouvel intrus fit irruption dans la taverne. Il défonça les portes avec tant de violence que les gonds cédèrent sous son assaut. Humain cette fois, il brandissait son épée et pointait sa lame en direction de la sombre.

— Trahison ! Disgrâce ! Tu vas me payer ça, Fée verte !

Les habitués fuirent leur table pour se carapater derrière le comptoir avec la tenancière. Certains parvinrent à sortir, emportant leurs gains aux dés et leur gobelet de bière dans la foulée.

La mise en joue pour sa part n’avait pas bronché. Toujours accoudée contre le bar, elle toisait son agresseur.

— Je n’apprécie que moyennement d’être prise en filature. Tu étais aussi discret qu’une Wyvern dans une forge ! La prochaine fois que tu souhaiteras savoir où je me rends, pose la question.

La sombre papillonna des cils, soudain charmeuse et un peu moqueuse. Son poursuivant n’en fulmina que davantage.

— Rends-moi mon argent ! Ta potion ne contenait qu’une vieille liqueur frelatée, je veux être remboursé !

— Allons, Médéric… Nous n’allons pas nous battre pour si peu, si ? Quelle est la règle d’or ? Toujours satisfait, jamais remboursé. La potion ne t’a certes pas satisfait, mais tu en as eu pour ton argent quand même, non ?

— Sorcière !

— Ah, non ! Chimiste, chéri.

— Je ne suis pas ton chéri… grogna-t-il.

— Ce n’est pas ce que tu murmurais à mon oreille quand tu…

— Il suffit !

Un lourd silence s’abattit sur les lieux. Leur public les observait, médusé, mais captivé. La sombre chercha à dégainer, mais ne trouva pas d’arme à sa ceinture. La tavernière lui lança un balai en guise d’épée et fut remerciée par un rire franc et rauque. De leur côté, les clients se passèrent un bol de friandises. Ils se délectaient de cette animation impromptue, bien plus excitante que leurs parties de dés.

L’homme, vexé comme un pou, tanguait bien trop pour être honnête. Il fit un pas en avant, mais se cogna contre le coin d’une table en jurant. Le combat serait peut-être finalement équitable.

Il fit quelques mouvements avec son épée, à gauche, à droite, pourfendant l’air.

La sombre affichait un large sourire. Elle restait sur ses gardes, prête à se défendre. Son assaillant hésitait, mais finit par se lancer en avant tête baissée. Habile, elle se glissa contre lui tel un chat, lui attrapa le poignet et le tordit jusqu’à ce que sa lame tombe bruyamment sur le plancher.

L’écho du métal contre le bois résonna longuement et annihila le semblant de dignité qui subsistait chez l’humain.

— Médéric chéri, tu t’es assez donné en spectacle pour ce soir.

D’un coup de manche à balai derrière la nuque, la sombre assomma son adversaire qui s’effondra. Penchée sur lui, elle lui attrapa la main, y déposa un baiser. Ses doigts se glissèrent ensuite dans le pantalon du vaincu et en sortirent une pochette en cuir bien garnie.

— Toujours satisfait, jamais remboursé. Chéri…

Triomphante, elle salua l’assemblée, une pirouette et s’éclipsa.

Un Océan de Regrets et de Larmes

Auteure : Sienna Pratt (@sienna_pratt_over_dark) - https://www.amazon.fr/Sienna-Pratt/e/B08CZZ8PF5

Correction : Chrys Tine (@chrysalidebook) - https://linktr.ee/chrysalidebook

Illustration : Will Evans (@will.evans.univers)

Il est 4 h 45, nous rentrons d’une longue nuit de surveillance dans les eaux grises au large de la baie.

Je suis épuisée. Ça devient compliqué d’être étudiante en biologie marine. Le jour, huit heures d’observations ininterrompues, la nuit, cinq heures de veille d’affilées. Avec quelques associations engagées, nous sommes les derniers gardiens de la faune sauvage face aux braconniers, et ce combat ne se fait pas à armes égales. Notre budget est réduit chaque année, alors que le leur augmente à mesure que les espèces se raréfient. Ils fendent les vagues à bord d’Itamas 48 profilés et surpuissants, quand nous ne disposons que de vieilles bicoques avec des moteurs de scooters – datant d’il y a quarante ans – qui peinent à se maintenir à flot.

Le soleil commence timidement à se lever, habillant les eaux dansantes d’un camaïeu rose orangé. C’est lorsque j’ai le bonheur de vivre ces moments, que je me rends compte de l’importance de mes efforts acharnés. La plénitude, le sentiment d’appartenir toute entière à ce monde merveilleux.

— Naveel ! Naveel ! Regarde !

Je me tourne vers Niro qui gesticule de manière désordonnée.

— Pourquoi cries-tu comme ça ? Tu ne vois pas que je profite de l’instant ? Admire toi aussi…

— Mais regarde à bâbord, y’a des trucs qui flottent !

Les flots réguliers ramènent de petits objets qui se cognent sur la coque dans une succession petits chocs.

Qu’est-ce que c’est que ces trucs ?

— Va chercher les grosses épuisettes, on va remonter tout ça à bord.

En levant les yeux, je constate que le bateau est maintenant cerné de petits paquets gris et orange. J’ai du mal à les distinguer face au jour qui commence. Je plonge l’épuisette, et remonte un bloc rectangulaire, imitée par Niro qui se tient au garde-corps, un peu crispé. Les vagues secouent le bateau, une chance que j’ai le pied marin et un excellent équilibre. C’est plus difficile pour mon acolyte qui lutte pour ne pas finir les fesses sur le pont.

Le plancher est rapidement recouvert d’un monceau de plastique gris très dense, scotché au ruban adhésif tissé, orange fluo.

— Tu crois que c’est ce à quoi je pense ?

— À quoi tu penses ?

— Tu ne vas jamais au cinéma ? Je jurerais que c’est de la cocaïne…

— Mais pourquoi t’as mis ça sur le bateau ? T’es dingue ! On va se faire canarder quand les contrebandiers vont vouloir les récupérer !

— Ils ne sont pas là, on les aurait vus ! Un Go Fast a dû se débarrasser de sa cargaison qui a dérivé… Ouvre la trappe qu’on les stocke à l’intérieur du chalutier !

Niro s’exécute, mais il tremble tant il peine à faire glisser l’imposant battant métallique. Je balance sans ménagement le chargement dans l’ouverture et referme la trappe dans un claquement sec.

— Et voilà ! Ni vu ni connu. On ira à la capitainerie en arrivant, pas un mot par radio au cas où on nous entendrait !

— Bien reçu, Capitaine.

Il ironise, mais je vois bien qu’il n’est pas rassuré.

Soudain, quelque chose de plus gros heurte notre embarcation qui vacille comme une coquille de noix. Niro s’écrase sans grâce sur le plancher recouvert de sel qui scintille sous les rais. Agrippée au tubulaire, je manque de basculer par-dessus. C’est alors que j’aperçois un banc bouillonnant d’ailerons de cétacés luisants.

Je me tiens nez à nez avec un dauphin rieur qui semble s’être cogné à la coque en jouant.

— Niro, les dauphins… Regarde comme ils sont beaux ! Je vais plonger, tu viens ?

Il me regarde ahuri.

— Tu vas plonger maintenant ? T’es pas fatiguée ?

— Plus vraiment. De toute façon, j’avais prévu d’y aller, pour vérifier qu’il ne restait plus de paquets à remonter. Et puis, c’est maintenant ou jamais… Je ne peux pas laisser passer une telle opportunité ! Attends-moi là, je ne serai pas longue.

Je cours jusqu’à la cabine, me glisse dans le compartiment et enfile ma combinaison. Une chance que nous ayons laissé les bouteilles de secours dans le bateau hier. Équipée, mes palmes sous le bras, je me dirige vers la plateforme arrière du bateau, à côté du treuil autrefois destiné à remonter les filets.

Je m’assieds sur le bord. L’eau clapote sur le bois et me mord le fessier. Elle est glacée ! J’y glisse ma main et m’en frictionne le visage. Je lèche quelques gouttes salées échouées sur mes lèvres, puis j’enfile mon masque dans lequel j’ai pris soin de cracher pour éviter la buée.

Fais pas ta chochotte, elle est juste une peu fraîche.

Un. Deux. Trois !

Je me tourne face au bateau, et me propulse légèrement en arrière avant de m’enfoncer dans les abîmes. Plus un bruit, ou presque. J’entends ma respiration et les cris amusés des dauphins qui me rejoignent.

Ils sont d’humeur joueuse ce matin, et piaillent à qui mieux mieux.

Habitués à la présence des hommes, ils sont totalement désinhibés. On pourrait presque croire qu’ils sont contents de me voir. Ils me poussent, tour à tour, du bout de leur nez, comme si j’étais un ballon. L’un d’entre eux, un peu plus brusque que les autres, m’assène un coup franc au niveau du flan. De douleur, je mime un cri qui s’étouffe dans les profondeurs miroitantes. Mauvais réflexe, qui me vaut de lâcher mon détendeur et de boire la tasse.

Paniquée, je remonte précipitamment à la surface. Une bouffée d’air frais s’infiltre aussitôt dans mes poumons, me forçant à recracher la gorgée d’eau qui vient juste de manquer de me noyer.

Je me suis éloignée du chalutier qui, resté à l’entrée de la baie, plane au-dessus des vaguelettes, domptant la horde d’écumes galopantes. Il va falloir nager un peu, sous l’eau ce sera plus facile. Je m’équipe à nouveau et retourne auprès des cétacés moqueurs qui m’attendent.

C’est une aubaine de plonger à cet endroit, nous ne nous attardons jamais ici d’habitude : soit nous restons dans la baie, soit nous partons au large, en pleine mer. C’est l’occasion pour moi de découvrir un peu plus l’environnement sous-marin de ce lieu de passage.

Je prends de l’élan et m’immerge. Je vais plus profond cette fois, je veux voir le fond. D’immenses roches scintillantes, bordées d’une couverture moelleuse d’un vert émeraude quadrillent les fonds. Des milliers de poissons curieux se pressent devant mon masque. Leurs couleurs chatoyantes m’emportent dans une vague psychédélique. Des méduses transparentes s’animent, au gré du remous. La flore est opulente, resplendissante. Elle dévoile sa diversité brasse après brasse. J’effleure du bout des doigts l’équilibre fragile de ce monde si secret.

Un peu plus loin, une infinité de pierres précieuses se répandent sur le sable blanc d’une pureté incroyable. Je n’aurais jamais imaginé qu’il existe autant de nuances, ni qu’un tel trésor pouvait se trouver ici. Des gemmes, fruits d’une gestation millénaire, reposent là, innombrables. Impossible d’évaluer la valeur de cet enchevêtrement tant il y en a. Ça grouille de toute part. Pas un centimètre carré n’y échappe.

Tout ici n’est que beauté, un parfait mélange de genres, mêlant habilement la faune, la flore et les minéraux. Une indicible harmonie, à peine appréhendable par mon esprit formaté par mon existence en surface. Pourtant, l’utilité de ma mission se fait de plus en plus limpide, c’est pour préserver le monde marin que je dois l’étudier, l’observer, le comprendre… Lui dédier ma vie.

Euphorique, je me laisse emporter par un courant tiède, et traverse malgré moi un banc de petits poissons irisés qui s’éparpillent, paniqués, avant de se regrouper dans une masse sombre uniforme.

Je suis éblouie par le spectacle que m’offre cette mer que je connais pourtant déjà mieux que beaucoup de mes congénères. Quel privilège ! Je suis heureuse de recevoir cet inestimable cadeau. Quel dommage que je ne dispose d’aucun moyen d’immortaliser cet instant…

Les cétacés ne cessent de me suivre durant cette exploration. Ils m’entourent dans un ballet gracieux. Au détour de figures acrobatiques, ils se muent en ondines aux cheveux souples et brillants, parés de reflets étonnants.

Les anciens avaient raison – même s’il faut bien l’admettre, ils se sont trompés quant à leur véritable nature – les selkies existent !

Elles ondulent tout autour de moi. De leurs bouches carmin et pulpeuses, s’échappent des chants mélodieux. Je n’en comprends pas une bribe, mais ils m’entraînent pourtant dans une danse enthousiaste et suggestive. Elles me frôlent, m’enlacent, m’étreignent. Je sens leur douceur, leur chaleur, tandis qu’elles placent autour de mon cou de somptueux colliers de pierres iridescentes. Je suis séduite.

L’une d’entre elles s’approche et me fixe de ses prunelles violettes. Son adorable petit nez se fronce et remue. C’est si mignon, et tellement drôle ! Pour toute réponse, je lui adresse un sourire. Elle s’approche de moi et effleure mon détendeur de sa main. Instinctivement, je prends une longue inspiration et desserre mes mâchoires. Elle enlève l’appareil de ma bouche, et pose ses lèvres charnues sur les miennes restées entrouvertes. Une sensation d’ivresse me parcourt tel un frisson furtif, puis m’envahit totalement. Je m’abandonne alors à ses baisers langoureux. Sa langue chaude et sucrée caresse la mienne avec délicatesse.

Une nuée de bulles s’échappe de mes narines et regagne le monde du dessus. Contre toute attente, je ne manque pas d’air, abreuvée par la passion qui l’anime.

De ses pieds d’albâtre, elle caresse mes jambes, tandis que ses doigts experts me libèrent de ma combinaison pour s’aventurer sur ma poitrine.

J’en tressaille de plaisir.

Soudain, je manque d’air !

Remonter !

Je dois remonter !

J’agite mes palmes, les mains tendues devant moi, comme pour m’agripper à une corde invisible qui me tirerait vers le ciel. La lumière s’intensifie.

Plus que quelques battements et je pourrai respirer à nouveau.

J’y suis presque.

Ma peau me picote. J’ai l’impression de m’évaporer, de me répandre dans l’onde.

Mes doigts traversent enfin la surface. L’air s’engouffre et embrase ma trachée. Ma respiration saccadée et sifflante est entrecoupée par une toux rauque qui me secoue toute entière.

Où suis-je ?

Où se trouvent Niro et le bateau ?

J’attrape mon sifflet et souffle dedans de toutes les forces qu’il me reste, avant de me laisser sombrer.

***

Je me réveille dans une boîte, dans le noir, ou presque. Un faible éclairage filtre par un hublot situé à hauteur de mon front. Je suis incapable de déterminer si je suis assise, ou allongée. Autour de moi, le vide. Le néant.

Quelle angoisse ! Je ne vois rien, je n’entends rien, c’est à peine si je parviens à parler.

— Laissez-moi sortir !

Mes mots arrachent ma gorge sur leur passage. Un goût métallique se fixe sur ma langue. Je ne sens plus le reste de mon corps qui n’est plus qu’un intense fourmillement. Mes oreilles bourdonnent, mon cœur manque un battement et se perd, mes artères brûlantes pulsent de toute part.

Calme-toi, bon sang !

J’inspire aussi profondément que possible. Je ferme les yeux et me visualise au cœur des merveilles que j’ai pu observer sous l’eau. Mes muscles se détendent peu à peu, les picotements s’estompent.

Je me reprends à peine que la porte s’ouvre.

— Naveel ! Je suis content de voir que tu vas mieux ! Tu m’as fait peur, tu sais ?

Qu’est-ce que je peux répondre à ça ?

— Ah oui ?

— Je t’ai retrouvée à plus d’un mile du bateau ! Tu flottais inconsciente, et à moitié nue, empêtrée dans un filet. C’était effrayant ! J’ai même cru que t’étais morte…

— Je suis désolée… Pour me faire pardonner, je te montrerai ce que j’ai découvert. Promis !

— Qu’as-tu découvert ? Il n’y a rien à cet endroit…

— Je ne peux même pas t’expliquer, c’est irréel, il faut que tu le voies de tes propres yeux…

— Tant que ça ?

Inutile de lui décrire, il ne percevrait pas à quel point c’est somptueux. Il ne ferait que deviner, sans vraiment la palper, l’intensité et l’élégance de cette majesté confidentielle.

— Plus que ça encore…

***

Cela fait une semaine que je patiente pour retourner dans mon éden. Je ne veux plus attendre, je ne veux plus rester à bord. Je dois retrouver ma belle selkie dans son palais de merveilles, et partager cette expérience avec Niro.

— C’est bien là que tu m’as repêchée, t’es sûr ?

Il hoche de la tête.

— Viens t’équiper, cette fois tu m’accompagnes !

Pour un océanologue convaincu, il n’est pas très motivé. Mais j’insiste tant et tant qu’il enfile sa combinaison, et me rejoint sur la plateforme. Les couleurs du matin miroitent déjà sur les dunes liquides, offrant de parfaites conditions à cette plongée tant attendue.

— Regarde, les dauphins sont déjà là, on voit leurs ombres en bas.

Je ne tiens plus, je plonge.

Mais ce que je découvre n’a rien à avoir avec ce à quoi je m’attendais.

Quelle horreur !

Les dauphins sont bien là, sous leur forme originelle, mais ils ne rient plus. Ils ont définitivement cessé de jouer. Ils ne se métamorphoseront plus en exquises selkies. Leurs corps flottent entre deux eaux, imbibés de fluide salé. Leurs peaux, autrefois si douces et luisantes, sont maculées de morsures à demi arrachées, gonflées, suite à leur immersion prolongée. Ils se décomposent et se déplacent au gré des courants, sous la lumière radieuse du soleil qui parvient jusqu’ici.

Qu’a-t-il bien pu se passer ?

Ces déchirures ne sont pas l’œuvre de braconniers, tout porte à croire qu’ils se sont entretués. Pour quel motif ? Personne n’a jamais observé de comportements aussi violents et radicaux chez ces cétacés.

Niro écarquille les yeux devant ce sombre tableau pourtant baigné d’une lumière divine. Il continue néanmoins de me suivre vers le fond, le visage déformé par l’incompréhension.

Plus de coraux éblouissants, ni d’anémones chatoyantes. Plus d’algues virevoltantes, ni de poissons colorés. Plus aucune gemme non plus, à peine quelques tristes rochers. Mon rêve s’est écroulé. Enterré vivant sous un océan de plastique. Des déchets multicolores tapissent le sol, en recouvrent chaque millimètre. Des particules flottent même, disséminées un peu partout. En fait de méduses, des sacs plastiques ondulent avant d’être gobés par d’infortunés animaux, condamnés par la bêtise humaine.

Plus loin, accroché à une pierre, un morceau de plastique gris, scotché de ruban adhésif orange fluo, totalement éventré, vidé de son contenu, de son poison dissolu.

Le voile de mes illusions se déchire en lambeaux.

Je regrette aussitôt mon amour trop vite perdu. Celui de ma belle selkie, celui de mon océan adoré. En mon for intérieur, je bouillonne, je hurle devant tant d’injustice. Des larmes invisibles roulent sur mes joues, immédiatement absorbées par ce monde déchu. Mon sacrifice se heurte à l’armée d’inconscients qui m’entoure. Malgré ma sincérité profonde, il est voué à l’échec. Je n’y pourrai rien changer…

Je suis consternée, désespérée : la débauche de la surface a envahi notre mer et l’a fatalement condamnée…

Norghott, Le Titan

Auteure : Clément Grimbert (@clem_grimbert_) - https://www.amazon.fr/Clement-Grimbert

Correction : Eirunn Deer (@eirunn.deer) - https://letempledeir.hubside.fr

Illustration : Vincent Dufresne (@nutzcorp) - https://www.artstation.com/nutzcorp

Illustration 2 : Kay Norde (@kay.norde) - http://neordart.com

Le blizzard se dissipait enfin pour permettre à Algor et Morphys d’observer la montagne devant eux. Après des heures de marche sans visibilité, seulement accompagnés du sifflement du vent et du craquement de la neige épaisse sous leurs pieds, les deux hommes s’arrêtèrent pour se laisser caresser le visage par les rayons pâles et roses d’un soleil hivernal. Un sourire étira leurs lèvres à chacun, ils y étaient arrivés ! Face à eux se dressait le repère de Norghott le Titan, dont l’élimination constituait la quête de leur vie.

Norghott, cet être destructeur si puissant, responsable de tant de morts que les habitants du royaume de Tyrenn finirent par se résigner et, pour calmer sa colère, l’érigèrent au rang de Dieu, à grands efforts de prières et d’offrandes. Mais le Titan, loin de se contenter de quelques offices, exigea par la suite un sacrifice humain à chaque pleine lune.

Ces évènements s’étaient déroulés des décennies auparavant, quand Algor avait six ans et Morphys douze. Tous deux avaient ainsi vu leurs parents respectifs être servis au Titan lors d’un de ces rituels abjects. Depuis, les deux hommes avaient suivi leur propre voie, rongés par un désir de vengeance que la mort elle-même n’aurait su assouvir. Algor était devenu au fil des années un redoutable mercenaire, vainqueur de dizaines de monstres et de batailles, luttant avec Sardan, son épée à deux mains dont la lame allongée pouvait trancher toute matière. Morphys, lui, s’était initié très jeune aux arts mystiques et avait fini par gagner le respect des mages centenaires de l’île de Nguyleï. Il maniait le bâton d’Archronym, avec son émeraude enchantée qui lui confiait le pouvoir de déchaîner les éléments. Il portait également sur lui plusieurs artefacts, dont le pendentif de Lang au pouvoir connu uniquement de sept mages à travers le monde. Depuis leur enfance, les chemins des deux hommes ne s’étaient plus croisés pendant cinquante ans. Leurs retrouvailles furent le fruit d’un grand hasard pour Algor, du destin pour Morphys.

Et les voici réunis dans cette aube hivernale, enfin prêts à affronter le monstre qui avait détruit leur vie. Ils se sentaient à la fois sereins et angoissés, mais tous les deux se savaient être sur le point d’accomplir leur destinée. Morphys, sans détacher les yeux de la montagne, prit une inspiration :

— Tu te sens prêt ?

Algor sourit :

— Nous allons bientôt le savoir !

Une nuée d’oiseaux quitta la montagne et survola la steppe qui s’étendait entre elle et les aventuriers. Suite à cette agitation soudaine, Algor et Morphys distinguèrent des ombres noires sortir rapidement du pied du mont. Les deux hommes perçurent très rapidement les hurlements de ces bêtes, esclaves de Norghott. Algor cracha par terre en dégainant Sardan.

— Mais pour qui me prend cette vermine de Titan ? Il croit vraiment que des loups suffiront à m’arrêter ?!

Morphys ne ressentit pas le besoin d’ajouter un mot et entonna ses incantations pendant qu’Algor se ruait sur leurs assaillants. Le mercenaire faisait tournoyer sa lame pour sectionner les pattes des bêtes féroces dont la taille dépassait aisément celle d’un cheval adulte. Sa technique, ses mouvements fluides et sa manière d’esquiver les crocs acérés évoquaient à Morphys une sombre valse que ni les loups ni les sorts enflammés du mage ne ralentissaient. Les bêtes sauvages ne montraient pourtant aucun signe de faiblesse. Même amputées d’une ou deux pattes, elles tentaient de se jeter sur l’épéiste, la gueule grande ouverte.

Dans sa frénésie, Algor riait aux éclats, le visage couvert du sang de ses assaillants pendant que Morphys projetait des boules de feu sur ceux que le mercenaire ne voyait pas venir. Leur coordination était parfaite et bientôt Algor décapita le dernier loup qui lui barrait la route. Le mage le rejoignit et, pendant un court instant, fut parcouru d’un frisson en contemplant cette allégorie de la violence qu’était devenu son camarade. Se dégageait du mercenaire une bestialité plus intense encore que celle des loups quelques minutes plus tôt.

— Comment te sens-tu ? »

Algor afficha un sourire carnassier :

— Comme l’incarnation de la fin pour NORGHOTT ! »

Le guerrier avait hurlé le nom du Titan. En réponse à cet appel, un formidable grondement s’échappa de la montagne enneigée. Algor renchérit avec un hurlement de défi dont l’effet fut immédiat. Dans les hauteurs du pic, une avalanche se déclencha pendant qu’émergeait, dans une explosion de poudreuse, le corps gigantesque de Norghott le Titan.

Morphys et Algor firent un pas en arrière. Malgré sa rage destructrice, le mercenaire sentait son sang se glacer dans ses veines en contemplant le corps sinueux du reptile géant descendre vers eux. Les énormes yeux rouges du Titan plongèrent dans ceux des deux hommes et une voix grave et caverneuse résonna dans leur esprit.

Qui êtes-vous pour oser tuer mes serviteurs et troubler mon repos ?!

Morphys s’apprêtait à répondre avec défiance, mais Algor fut plus rapide :

— J’ai attendu cinq décennies pour venir te défier, serpent ! Alors trêve de bavardages ! Viens affronter ta fin ! »

L’insolence de l’épéiste décontenança quelque peu le mage qui, bien qu’il partageât la même haine envers le Titan, éprouvait également une certaine humilité face à cet être aussi ancien que le royaume lui-même.

En réaction à la provocation d’Algor, Norghott, dans un sifflement dantesque évoquant davantage un coup de tonnerre, fondit sur les deux aventuriers. Et le pâle soleil fut le témoin d’un affrontement digne des plus grandes légendes. Le guerrier et le mage tenaient tête au Titan comme deux fourmis affrontant une vipère. Mais ces insectes aux yeux de Norghott montraient une bravoure et une détermination que le Titan ne comprenait pas et qui l’enrageaient un peu plus chaque fois que l’épéiste lui plantait Sardan, ou que Morphys lui jetait de puissants sortilèges de confusion. Même lorsqu’enfin le géant reptilien avala l’épéiste, celui-ci hurlait de joie en brandissant sa lame pour asséner un dernier coup dans la trachée du monstre. Norghott poussa un hurlement pendant que Morphys, sachant pertinemment qu’il ne s’en sortirait pas seul, attrapa son pendentif de Lang en récitant une dernière incantation.

Norghott eut un mouvement de recul devant la tornade de givre qui s’était brusquement élevée à la place du mage. Quelques instants plus tard, Morphys avait disparu et un géant de glace faisait désormais face au Titan déstabilisé. Le mage se savait condamné, car il ne pourrait jamais contenir seul le pouvoir de l’artefact plus de quelques minutes. Juste le temps qu’il lui fallait pour immobiliser Norghott qui, grâce à Algor, crachait maintenant de grands filets de sang en se tordant de douleur. Le géant se jeta donc sur le Titan et lui attrapa la tête pour la plaquer au sol. Norghott crachait, se débattait, sentant son corps geler là où les imposantes mains de glace le tenaient. Mais ce pouvoir de gel agissait également sur Morphys dont le nouveau corps s’engourdissait progressivement.

Enfin, le reptile géant cessa de se débattre et rendit son dernier souffle en même temps que Morphys. Les deux adversaires se retrouvèrent ainsi figés dans cette posture victorieuse pour le géant de gel.

Ce jour-là, lorsque les habitants de la région sortirent de leur maison et virent au loin les deux entités figées, ils comprirent que leur calvaire venait de prendre fin. Et encore aujourd’hui, plus d’un millénaire plus tard, leurs descendants peuvent toujours contempler cette libération figée par la magie et le temps, où Norghott le Titan fut déchu de son rang de Dieu.

Pourquoi moi ?

Auteure : John Lucas (@john.lucas.ecrivain) - https://www.amazon.fr/John-Lucas/e/B096RS2LRP

Correction : Vanessa (@relis.moi) - https://relis-moi.com

Illustration : John Lucas (@john.lucas.ecrivain) - https://johnlucas.fr

L’horloge indique un peu plus de dix-huit heures. Je tape mes dernières lignes de code et ferme mon ordinateur. Le sourire aux lèvres, je quitte le boulot et jouis de la douceur des rayons de soleil printanier.

Enfin, le week-end ! savouré-je.

Je fais un crochet par mon appartement pour prendre une douche et me changer. J’en profite pour nourrir mon chat qui me boude déjà de le délaisser alors que je viens à peine de rentrer.

— Il faut bien que je sorte si tu veux que je te ramène une maîtresse, rigolé-je.

Avec mes potes, nous avons prévu de nous rejoindre dans un bar, pour nous descendre une bonne mousse. Ou plutôt plusieurs, soyons honnêtes ! Aujourd’hui, ce sont les derniers instants de mon meilleur ami en France, avant son départ pour la Norvège et nous allons arroser ça comme il se doit.

La soirée se passe très bien, dans une ambiance joviale. Bercés par la musique rock, nous ne voyons pas les heures défiler ni les pintes de bière d’ailleurs. Le propriétaire commence à tirer les rideaux pour nous signifier qu’il est l’heure de quitter les lieux. Mes potes décident de poursuivre la fête en discothèque – chose dont je ne suis pas friand – tandis que je préfère rentrer chez moi. J’emprunte le petit chemin le long du canal. Bien éméché, l’agréable promenade et la brise fraîche qui me caresse le visage me dégrisent quelque peu.

Au bout d’une trentaine de minutes, je me rends compte qu’absorbé par la contemplation du paysage nocturne – et sûrement bien aidé par l’alcool –, je me suis un peu perdu. Alors que je m’arrête pour sortir mon téléphone – afin de mettre le GPS – je sens un poids me pousser dans le dos. Je ne parviens pas à garder mon équilibre et me retrouve au sol. Une main agrippe mon épaule pour me retourner et bientôt un inconnu s’assoit à califourchon sur ma poitrine. Il commence à m’étrangler, le visage déformé par la haine. Jamais je n’en ai vu autant dans le regard d’une personne. Mais que me veut cet homme ? M’a-t-il pris pour quelqu’un qu’il déteste ? Et pourquoi ai-je emprunté ce chemin déjà ? Alors qu’il y a toutes ces histoires de corps retrouvés dans le cours d’eau depuis quelques mois ? Sans doute imaginais-je que ça n’arrivait qu’aux autres…

Je me tords dans tous les sens pour échapper à mon agresseur tandis que mille pensées me traversent l’esprit. On raconte souvent que l’on voit défiler sa vie devant ses yeux lorsqu’on va mourir, et bien ce n’est pas tout à fait vrai. On raisonne surtout de manière totalement absurde. Et à ce moment-là, je me dis tout de suite : la malédiction du club des vingt-sept ! Eh oui, je les ai fêtés il y a à peine deux mois. Ça n’aura pas tardé… En effet, en tant que rockeur, je m’imagine déjà rejoindre ces chers Jimi, Jim, Janice et Kurt. Bon d’accord, ma mort aura beaucoup moins d’impact que la leur…

Puis un moment de lucidité m’envahit et je songe à ma famille. Pourquoi n’ai-je pas pensé à eux d’abord ? On va mettre ça sur le compte de l’alcool. Comment va réagir ma mère, qui pleure encore le décès de mon père, parti il y a cinq ans ? Mon frère ne va-t-il pas devenir fou au point de rechercher le responsable pour se venger ? Je le connais, il en est tout à fait capable. Je ne désire pas qu’ils soient tristes ou fassent des conneries à cause de moi. Hein ? Mais je délire ou quoi, de cet abruti qui ne veut pas me lâcher alors que je n’ai aucune idée de qui il est.

Galvanisé par ses pensées, je me débats de plus belle et parviens à le renverser d’un coup de genou dans les parties intimes. Il grogne des paroles inintelligibles et, tandis que je peine à me relever, une vive douleur explose dans mon ventre. Je baisse la tête et vois que mon agresseur tient un couteau, enfoncé dans mon abdomen. Je hurle ! De souffrance certes, mais surtout de détresse. Nous sommes en pleine nuit sur un petit chemin le long d’un canal, vous vous doutez bien que mes cris restent vains. Ce type est malade et va vraiment me faire la peau. À peine ai-je le temps de réagir que je sens déjà la lame ressortir pour mieux se planter à nouveau. J’ai trop mal et suis pris d’un vertige. Je retombe et ma tête heurte le sol, me sonnant à moitié.

Mon agresseur se repositionne sur moi et poursuit sa strangulation, un rictus mauvais assombrissant son visage. Résigné et à bout de forces, je cesse presque de me débattre et me dis qu’au moins, cette dernière soirée aura été très bonne et que j’aurais bien profité de ma vie. En plus, je vais pouvoir retrouver Papa, qui me manque beaucoup trop… À cette pensée, un sourire se dessine sur mes lèvres, ce qui surprend cet homme abject qui me vole mon avenir. Il marque un temps d’arrêt puis resserre, malgré tout, son étreinte.

Avant de rendre mon ultime souffle, une toute dernière question me hante : pourquoi moi ?

L’Aventurière

Auteure : Justine Alphonsine (@seraminda) - https://www.amazon.fr/Justine-Alphonsine/e/B00HPXAY2Y

Correction : Eirunn Deer (@eirunn.deer) - https://letempledeir.hubside.fr

Illustration : Jennifer Daina (@jenniferdainaart) - https://www.dehlyafae.fr

Face à la falaise, Jema contemple d’en bas l’obstacle immense qui se dresse devant elle. Un enthousiasme fébrile la submerge : en haut se trouve le trésor. Un dernier regard aux alentours lui indique que la géante qui surveille les lieux n’est pas dans les parages. Elle tend également l’oreille, à l’affût du moindre bruit pouvant trahir la présence de la gardienne qui peut surgir de n’importe où.

Rassemblant tout son courage et résolue à atteindre son but, elle se met à escalader l’escarpement à mains nues. L’entreprise n’est pas facile, les prises sont trop espacées, mais elle avance tout doucement. À mi-chemin, elle s’arrête, à bout de souffle. Des crampes commencent à se faire sentir dans ses bras et ses jambes. Le doute s’insinue dans son esprit tandis que la douleur tétanise ses muscles : cette quête en valait-elle vraiment la peine ? Ne ferait-elle pas mieux de redescendre ? Elle commet alors l’erreur de regarder en bas et la peur du vide lui saute à la gorge, lui nouant les entrailles au passage. Elle se sent défaillir et ses membres crispés sont la seule chose qui la sauve d’une chute funeste.

Dans un sursaut de lucidité, elle ferme les paupières et pose son front contre la paroi. Rejoindre la terre ferme est impensable. Elle n’a pas parcouru tout ce chemin pour rien ! Faire marche arrière alors que le trésor est quasiment à portée de main ? Non, hors de question ! Elle redresse la nuque vers le sommet qui lui paraît cependant hors d’atteinte. L’appel à l’aide est sur le bout de ses lèvres, toutefois l’image du trésor se met à flotter dans son esprit embrumé par la crainte et l’incertitude. L’appât du gain surpasse finalement tout le reste et lui donne assez de force pour se remettre à grimper et atteindre le plateau.

Une fois l’objectif atteint, Jema observe à nouveau en bas. La distance parcourue lui donne autant le tournis que le vide sous ses pieds. Ivre de son exploit, elle se laisse tomber à la renverse en hurlant de rire. Sa joie est cependant de courte durée : la géante a l’ouïe fine et l’aura sûrement entendue. Son temps est compté, il lui faut donc faire vite, très vite.

Connaissant la géographie des lieux sur le bout des doigts, elle se redresse avant de se mettre à courir sur ses jambes chancelantes vers la cachette du trésor. La grotte qui l’abrite est haute de plafond et sombre, mais peu profonde. Depuis l’extérieur, elle peut distinguer la montagne de branches et de feuilles qui dissimule le précieux pactole. Elle se précipite à l’intérieur et se met à fouiller, envoyant valdinguer tout ce qui n’a aucun intérêt à ses yeux. Puis, son cœur semble s’arrêter lorsqu’elle le voit enfin. D’une main tremblante, elle s’empare de l’objet et le serre contre sa poitrine.

Alertée par le vacarme, la géante apparaît à l’entrée de la grotte. Affolée, la gardienne s’engouffre dans l’excavation et soulève l’aventurière qui dissimule son magot sous ses vêtements. La géante gronde des sons que Jema ne comprend pas, mais sa colère est indéniable. Elle ramène la chercheuse de trésors jusqu’au bord de la falaise et enjambe l’obstacle sans difficulté. Une fois en bas, Jema se tord dans tous les sens pour échapper à l’emprise de la gardienne et finit par lui glisser entre les bras. Ses pieds à nouveau en contact avec le sol, elle n’est plus qu’instinct et se met à courir. La géante n’est pas rapide et Jema lui fausse aisément compagnie, les échos des vociférations de la gardienne lui parvenant de loin.

Au bout d’une course folle, Jema trouve refuge derrière un monticule de pierres et s’assoit là, le dos calé contre les rochers. Après un dernier regard pour vérifier que plus personne n’est à ses trousses, elle sort le trésor de sous sa chemise et, grisée par sa prouesse, le contemple avec avidité. Enfin, comble de l’exaltation, elle comprime entre ses petits doigts boudinés la girafe en plastique qui émet alors le plus merveilleux son du monde.

Un Silence d’Or

Auteure : Sebastien de Frutos (@sebastien_de_frutos.auteur) - https://www.amazon.fr/Sebastien-de-Frutos/e/B09F6N719P

Correction : Nathan Dalarc (@lire.nathan.pas) - https://booknode.com/profil/lire_nathan_pas

Illustration : La Plume d’Au (@laplumedau)

Il régnait une atmosphère pesante en ces terres désolées. Les herbes y poussaient peu, les eaux y étaient croupies et le vent n’offrait que peu de légèreté. Même le soleil brillait par son absence.

Un mime errait çà et là dans cet espace indéfini, d’une végétation rare sans être un désert, et sans aucune preuve de vie. Il n’était pas de ces gens qui apprennent le mime par une vocation de divertissement. Ce mime-là était un véritable muet de naissance qui avait appris le langage des signes par nécessité, puis exploré l’imaginaire du geste en observant les gens vivre autour de lui. Mais là d’où il venait, on n’aimait pas les mimes. Ça rappelait aux gens ce qu’ils sont. Alors le muet avait décidé de faire un de ces voyages qu’on met du temps à amorcer, sans jamais vouloir revenir sur ses pas lorsqu’on est lancé, mais ne sachant quoi chercher ni où, il finit par se perdre.

Les décors alentour paraissaient aussi vides que son ventre l’était. Il n’y avait presque rien de comestible dans les environs. Deux jours dans cet endroit brouillardeux réduisaient son espérance de vie à peu de chose, alors il subsistait ainsi avec la disette et la fatigue.

Au détour d’un arbre aussi tordu que dépourvu de feuilles, il entendit un bruit. Il tourna la tête dans sa direction et aperçut une curieuse bête. C’était pour sûr une créature bien différente des animaux domestiques dont il avait l’habitude. Celle-ci était de grande taille, trônant fièrement sur de longues et fines pattes et arborant des bois sur la tête.

Le mime et l’animal se regardèrent alors dans un silence cadencé par les battements de leur cœur. Le poitrail de la créature bougeait fort, une odeur se dégageait des pores de sa peau et ses yeux témoignaient de son inquiétude. Le mime connaissait ça par cœur : le langage corporel, au-delà des mots, transmet des informations quelques fois plus pertinentes que les discours. Loin de vouloir attraper la bête, il relâcha ses muscles, se redressa calmement et sourit à l’animal d’un air rassurant. Il ferma lentement les yeux en inclinant la tête, puis se détourna en reprenant sa route.

Le muet marcha encore un jour, puis vit à l’horizon une lumière à travers le brouillard. En s’approchant de cette lointaine veilleuse, cette dernière se mua en un million de lueurs aux multiples couleurs. Plus il avançait, plus la ville devant lui prenait forme. Elle paraissait aussi fabuleuse que terrifiante. Devant le mime se présentait alors un interminable balai de néons visant à le séduire et combler des besoins qu’il n’avait pas.

La cité était très bruyante. De nombreux véhicules circulaient, et davantage de piétons harcelaient les pavés de leurs pas. Tout le monde parlait, tout le temps. Les passants avaient tous des écouteurs dans les oreilles, et tous bavardaient en même temps, échangeant sans même un regard, les plus folles banalités. Allez savoir s’ils parlaient entre eux, avec des êtres absents, des forces invisibles, ou bien encore à eux-mêmes.

Le mime fut pris de panique. Lui muet se trouvait perdu dans une jungle bavarde. Son pouls s’accélérait sans cesse et les pores de sa peau commençaient à perler de transpiration. Tant bien que mal, il essayait de reprendre le contrôle de lui-même. Il respira un grand coup en fermant les yeux, tentant de faire abstraction du bruit.

Une fois de nouveau concentré, il tâcha d’observer les piétons alentour pour en trouver un dont il pourrait capter l’attention. Tous semblaient absents tout en étant à portée de main. Il leur fit des signes de la main d’abord, puis porté par l’impatience il tenta de les attraper par la manche. Il n’eut pour seules réponses que des interjections d’aversion et des gestes défensifs. Certains même lui dirent de se taire croyant qu’il allait leur couper la parole, lui qui était incapable d’articuler un mot.

Le mime s’en alla alors dans une autre avenue où il finit par trouver un commerce alimentaire. Passé la longue file d’attente, il essaya de se faire comprendre du marchand qui ne comprenait pas que l’on vienne quérir ses vivres sans le bon sou en poche. L’un des clients derrière lui, perdant patience et poussé par l’agacement des autres, finit par payer la somme nécessaire. Le muet sortit de là, vexé mais avec en main deux tranches de pain séparées par une feuille de salade et de la viande hachée. Au moins il avait à manger.

Il continua son avancée dans la ville en mâchant son sandwich à pleines dents. Il arriva dans un coin de verdure parsemé de bancs où quelques chats erraient au pied des arbres, à l’affût des rares oiseaux présents. Il parcouru alors les allées caillouteuses du jardin à la recherche du banc le plus au calme jusqu’à en voir un en particulier, planté sous un saule, sur lequel était assis une femme qui semblait regarder ses pieds. Le mime passa à proximité, tendit l’oreille et s’arrêta un instant. Là était la meilleure place. Les bruits de la ville y étaient plus ténus, ceux des oiseaux plus audibles, et c’est finalement la respiration chaloupée de cette dame assise qui dénotait le plus du fond sonore ambiant.

Le mime la regarda un instant. Elle semblait triste. Il chercha d’abord à interpeller son regard, mais il se douta rapidement qu’elle ne voulait pas être dérangée. Il prit alors sur lui de s’assoir sur ce banc, à une distance suffisante pour ne pas briser l’intimité, et insuffisante pour se retrouver mal à l’aise, une fesse non soutenue hors de l’assise en bois.

Son sandwich enfin terminé, il inspira profondément en fermant les yeux. Il sentait ainsi l’instant présent et en appela à sa capacité d’émerveillement pour écouter chaque son que le jardin pouvait produire. Après quelques minutes, il finit par rouvrir les yeux, pour se rendre compte que la femme à côté de lui le regardait d’un air curieux. Elle était belle. Le mime ne connaissait ni les modes ni les canons de beauté du coin, mais en plein émerveillement, il lui reconnut une certaine beauté. Peut-être l’était-elle parce qu’elle était là, seule dans le silence et loin du capharnaüm de la ville, et que par cet aspect elle lui ressemblait un peu. Peut-être l’était-elle parce que son destin se trouvait subtilement lié au sien lorsque tous deux se retrouvèrent sur ce banc. Une connexion du cosmos, si infime était-elle alors, se faisait par cette situation pourtant si simple.

Alors le mime approcha la main de sa bouche en la considérant d’un aimable regard, et lui dit simplement bonjour :

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La jeune femme resta interloquée un instant. Dans un endroit si bavard elle n’avait jamais vu de muet. Elle répondit au geste par un maladroit bonjour, ce à quoi le mime répondit par un sourire d’acquiescement. Alors la jeune femme reprit la parole d’une voix hésitante.

— Vous ne dites rien ? Vous n’avez pas l’air d’être d’ici. D’où venez-vous ?

Alors le muet, qui se doutait que la communication serait bien plus difficile ici, se redressa et inspira un grand coup en faisant face à son interlocutrice. Il se mit alors à faire de plus amples mouvements, représentant la terre, la mer, le ciel.

Alors ses gestes se muèrent presque en danse, et il mima le cosmos !

Le cosmos ? Ou plutôt sa relation cosmique aux vieilles pierres de son enfance, qui les lui rendaient si uniques. Alors la jeune femme, sans trop saisir les détails de cet étrange moyen de communication, compris en elle ce dont il était question, et se rappela elle-même des vieilles pierres de son enfance et ce qui les rendait uniques à ses yeux. Ce lien particulier fait de mémoire et de perception sensorielle était de la même toile invisible que celle qui la liait maintenant à ce mime venu d’ailleurs. Cette scène tout entière formait un nœud solide sur le fil de leur vie respective. C’est ainsi que se créent les souvenirs qui se meuvent en repères dans la quête personnelle du sens du monde.

Un point cependant précipita en elle une foule d’autres questions :

— Mais comment vous appelez-vous ? Cela aussi peut-il être transmis par des gestes ? Sauriez-vous l’écrire ? Ici nous écrivons beaucoup.

Le mime réfléchit un instant. Il avait effectivement vu beaucoup de choses écrites en arrivant ici, mais aucune qui ne lui donnait vraiment envie de les lire. Il savait lire pourtant. Pas parfaitement, mais il comprenait. Et en ce qui concerne l’écriture, il se souvint de vieilles leçons qu’il avait toujours eu du mal à assimiler. Devant l’embarras que la jeune femme lut sur le visage du mime, elle sourit et sortit de sa poche un petit livre qui devait être vieux de plusieurs décennies, sinon plusieurs siècles. Elle l’ouvrit, et tourna les pages jusqu’à s’arrêter sur l’une d’elles. À son tour elle se redressa, recula ses fesses jusqu’à parfait accaparement de l’assise du banc, et entama sa récitation après un échange de regard avec son interlocuteur.

Sa danse habillée de mille et un mouvements

Tranchait le ciel de minuit que la lune éclaire

Dans un tourbillon de gestes exécutés purement.

Jamais je n’ai cru aux esprits faits d’air,

Mais lorsque je le vis sculpter le vent

Je crus faire face au secret élémentaire.

Le muet fut subjugué par la musicalité de la chose. C’est comme si les mots dansaient majestueusement sur les lèvres de la récitatrice. Silencieux et fuyant le bruit, le mime rendit finalement grâce au ciel de ne pas être sourd.

Ce qui suit de leur rencontre se soumet à la pudeur. Ce lien qui les relie leur appartient plus qu’à nous, mais ce que l’on peut en dire, c’est que la poétesse apprit les arts du mime et de la danse, comme elle réapprit un savoir animal pourtant instinctif, celui de lire le langage du corps et du geste. Le mime de son côté, voulu apprendre à lire et écrire de la poésie, en compagnie de celle qui lui en avait donné le goût. Difficile tâche que celle d’écrire des sonorités sans jamais pouvoir les prononcer, mais la situation n’était-elle pas déjà absurde au commun des mortels ? Au point où le mime en était, après avoir si souvent sculpté le vent, au moins pouvait-il essayer de sculpter les mots.

Mot de la fin

Merci à tous d’avoir lu ce premier numéro du m(AE)g’.

Le second numéro paraîtra fin-juillet avec pour genre principal : Thriller/Polar.

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John LUCAS